鸭溪电厂 陈佑娟

昨日接到女儿的电话，听筒那头传来她软糯的声音：“妈妈，我想吃你炖的糖醋排骨了。”我笑着回应：“想吃就回家，我给你做。”她轻轻笑了笑，语气里带着些许遗憾：“这周太忙啦，下周吧。”我应声应下：“好，想吃什么提前说，我好提前备菜。”又随意闲聊了几句家常，便挂了电话。

这通简短的电话，猝不及防勾起了我心底深处的回忆。恍惚间，仿佛回到了童年，我也曾这样隔着厨房的木门，对着院中择菜的母亲高声喊：“妈，我想吃你炖的糖醋排骨！”

那时住的是单位分的老平房，邻里间挨得极近，谁家飘出饭菜香，总能勾得我们这些小馋猫在厨房外打转。老式厨房窄小又闷热，一到盛夏，母亲炖排骨时总是汗流浃背，额前的碎发被汗水濡湿，紧紧贴在额头。我总会搬个小板凳守在厨房门口，眼睛一眨不眨盯着砂锅里咕嘟冒泡的排骨，看着汤汁慢慢浓稠，糖醋的甜香一点点弥漫开来，溢满小小的厨房，飘遍整个小院。

每当这股香气散开，邻居路过总会笑着打趣：“老彭，又给闺女炖糖醋排骨呢？天这么热，也不歇歇再做。”母亲嘴上总带着几分嗔怪：“这孩子就好这口，做给她吃，省得她总念叨。”语气里满是嫌弃，手上的动作却半点不慢，从不会亏待我的口腹之欲。

年少时总盼着快点长大，挣脱小院的束缚，去远方看更广阔的世界。后来真的如愿长大，成家、立业、拥有了自己的小家庭，才发现走得再远，也忘不了儿时那口砂锅炖出的酸甜滋味。

时光流转，我也成了母亲，终于读懂了当年母亲的心情。原来那锅热气腾腾的饭菜里，藏着的全是藏不住的牵挂与疼爱。我学着母亲的模样，给女儿炖糖醋排骨，对着菜谱反复调试调料比例，可无论怎么做，总觉得少了几分记忆里独有的味道。

或许，亲情本就是一场代代相传的等待与奔赴。小时候，我们盼着母亲的饭菜，盼着那份专属的偏爱；长大后，我们守着灶台，盼着孩子归来，盼着能把这份爱延续下去。灶台的烟火燃了一代又一代，不变的是锅里始终滚烫的香气，更是那份永远等你回家、永远为你守候的深情。