燃管部 刘艳

清明的雨丝斜斜地飘着，湘江水在脚下泛着青灰的波光。我牵着女儿站在红军山烈士陵园门口，看她胸前的围巾被细雨洇出深色的水痕。这是她第一次主动要我带她到烈士陵园进行清明祭扫，自制的小白花攥在手心，浆糊未干的花瓣上还粘着几缕碎纸屑。

沿着石阶往上走，女儿突然停住脚步：“妈妈，这些台阶是不是故意修成这么高的？”三百多级石阶在雨雾中蜿蜒，像极了红军长征时翻越的夹金山。我蹲下身，指着石阶两侧延伸的青石板：“你看，这些石头都朝着不同方向倾斜，就像红军叔叔们在长征路上走过的山路。每一级都代表长征中的一天。那些台阶，就像他们遇到的无数次战斗和挫折。”女儿若有所思地点头，忽然从书包里掏出一颗水果糖，蹲在第三级台阶前剥开糖纸。晶莹的水果糖在雨水中折射出细碎的光斑，她轻轻放进石缝：“这样，红军叔叔们就能尝到甜味了。”

在红军烈士纪念碑前，女儿踮起脚尖把小白花放在基座上。雨幕中忽然透出一缕阳光，碑顶的镰刀锤子在雨水中折射出七彩光晕。我摸着碑身上深浅不一的刻痕，粗粝的触感里藏着八十年前的硝烟。女儿忽然指着基座上的浮雕：“这个叔叔为什么要举着大刀呀？”强渡乌江的场景在雨水中泛着青光，战士们扭曲的肌肉线条里凝固着永恒的冲锋姿态。“因为他们要为大部队杀出一条血路。”我望着浮雕上那位被江水卷走的战士，他紧握着步枪的手还保持着射击的姿势。

走过邓萍墓时，讲解员正在讲述将军牺牲的故事。“1935年2月27日，邓萍参谋长在指挥战斗时不幸中弹......”女儿突然拽了拽我的衣角：“那个叔叔为什么要趴在石头上呢？”雕塑中前倾的身躯仿佛要穿透时空，我喉咙发紧：“因为他想看得更远些，想带着战友们找到正确的路。”细雨中，女儿的眼睛亮晶晶的，像两汪映着红星的清泉。旁边戴眼镜的男孩突然插嘴：“我爷爷说，邓将军牺牲时还不到三十岁呢！”女儿回头看了他一眼，又把目光投向墓碑上的红星，小手悄悄按在自己的胸口。

下山时路过红军坟，女儿挣脱我的手，跑到卖鲜花的老人那里。“爷爷，能给我一支菊花吗？”她捧着雏菊跪在坟前，学着大人的样子把花摆好。墓碑前堆着许多零食和鲜花，有个孩子用蜡笔写着：“红军阿姨，我今天考试得了100分。”女儿从书包里掏出一包纸巾，仔细擦拭着墓碑上的雨痕，忽然回头问我：“妈妈，那个阿姨为什么要给普通人看病呀？”我望着女卫生员的铜像，雨水正顺着她的军帽滴落：“因为她心里装着比生命更重要的东西。”女儿默默点头，又往墓碑前放了一块水果糖。

回程的路上，女儿靠着车窗睡着了，睫毛上还挂着细小的水珠。车窗外，高楼大厦的霓虹在雨雾中若隐若现。我轻轻替她理了理被雨水打湿的刘海，想起抗日英雄们常说的那句话：“我们这代人把仗打完，就是为了代子孙后代能在和平里长大。”细雨依旧无声地飘落，湿润的空气里浮动着新翻泥土的气息。经过遵义会议会址时，女儿突然醒来，指着窗外问：“妈妈，那就是课本里的老房子吗？”我点点头，看着她眼里闪烁的好奇光芒，仿佛看见无数个这样的清晨，无数个孩子在红色故事里触摸历史的温度。

晚上，女儿在日记里写道：“好好学习，天天向上。”台灯下，她的字迹歪歪扭扭，却像春天的麦苗般倔强生长。我轻轻合上她的笔记本，望向窗外闪烁的万家灯火，忽然明白，所谓传承，就是让那些沉睡在陵园里的星辰，永远在孩子们的眼睛里闪耀。远处，红军烈士纪念碑的轮廓在夜色中若隐若现，像一座永不熄灭的灯塔，照亮着我们前行的道路。