茶园电厂 刘含尹

幼时在课堂上学到“露从今夜白，月是故乡明”，只是机械地记诵。老师说杜甫在写思乡，我抬头看窗外小小的天，心想：月亮不都同一个吗？难道故乡的会特别亮些？那时我以为，诗句里的惆怅，是古人特有的，是与我无关的遥远之事。

离开家乡后才知道，有些句子不是用来懂的，而是用来经历的；有些情感不是学来的，而是在距离与时光中慢慢焐热的。

那天下午，办公室的光线正从窗户斜进来，在地上投下一块明亮的菱形。键盘声、打印机声与低语织成一片熟悉的背景音。手机震动，是妹妹的电话。

接通了，她的声音压得低低的，却压不住那股要溢出来的雀跃：“姐姐？”背景音是校园特有的喧腾。“我考完试啦！”她急急地汇报，像捧出一把焐热了的糖。她说数学题是怎么解开的，同桌送了她一张贴纸，天上的云像只小兔子……每一个细节都被她郑重展开，仿佛是她世界里顶重要的大事。

我的手指还停在键盘上，心思却被她的话语轻柔地牵走，飘向了家乡。我压低声音应着她，听她在电话那头满足地轻笑。最后，她声音里那簇欢快的小火苗忽地摇曳了一下，变得软软的：“你……什么时候回来呀？”话音未落，又赶紧补上半句，“妈妈说我不能多问，你会忙。”那懂事后的克制，比单纯的撒娇更让人心头发软。

直到电话挂断，办公室的声浪重新将我包围。我坐正身子，目光回到屏幕，心里那片被搅动的湖面，却涟漪未平。

就在抬眼的刹那，我看见玻璃幕墙外，天色将晚，一弯淡淡的月影已悄然浮现。

毫无预兆地，那句沉寂多年的诗，带着它全部的重量与温度，清晰地撞上心头：月是故乡明。

不是比喻，不是修辞。在那一刻，它成了一种确切的、感官上的认知。我忽然“看见”了——故乡的月亮之所以更“明”，是因为它的清辉，从未单独洒下。它永远浸润在湖边的水声里，混合着炊烟的气息，照亮那条被无数个黄昏浸染过的小路，以及小路上奔跑过的、年少的自己。它照见的从来不只是天体，而是一整个带着温度、声响与气味的完整世界。异乡的月亮只是月亮；故乡的月亮，却是记忆的琥珀，是时光的容器。

从前不懂，只因身在光中。如同鱼儿觉不出水的滋味，年少时拥有整个故乡作为背景，我们反而对那份独一无二的“明亮”浑然不觉。我们向往远方陌生的星辰，直到把自己活成一座孤岛，在庞大而精密的秩序里，成为一颗恪守轨道的卫星，才会在某个寻常的下午，被一阵来自记忆深处的“明亮”，猝然击中。

原来，读懂一句诗，就是读懂一部分迟到的自己。那些古老的慨叹，穿越千百年，只为精准地抵达每个离人的心口，等着你在合适的年纪与境遇里，与它蓦然相认。我们不是理解了诗句，而是诗句印证了我们终将经历的命运。

如今，我依然生活在这座离家数小时的天地。此地的月亮，我亦常看。它科学、客观、平等地照耀所有人，清晰而冷静。但我知道，在我心里，永远还悬着另一轮月亮。它不因物理距离而黯淡，反而因情感的浸染而愈发澄澈、温润。它是妹妹电话里那份压低的雀跃，是懂事背后小心翼翼的想念，是所有我未曾亲历却依然在生生不息流淌着的、故乡的日常。

我不再比较哪里月更明。我终于接受了这种深情的割裂与共存，并懂得故乡从来不是地图上的一个坐标，而是心象中一片永恒的风景。当你开始用“异客”的目光回望，用“他乡”的月光映照，那片最初的土地，才真正完成了它对你全部的生命孕育，它让你带着它给予的独特光亮与底气，去照亮并走稳自己选择的、哪怕再遥远的前路。

而那句诗，也不再是课本上需要注解的铅字。它成了我私人情感里，一个精准的、温暖的坐标。

每念一次，便是一次温柔的确认：无论身在何处，灵魂的归途上，永远有一片无可替代的、明亮的月光，为我而悬，因我而明。